Настоящий ты...
Название: Настоящий ты...
Фендом: SailorMoon
Автор: Dark Endymion
Пэйринг: Эндимион/я
Жанр: Бред...
Содержание: Тонкий росчерк чёрной туши по мягкому холсту...
Disclaimer: все принадлежат госпоже Такеучи.
Размещение: только с разрешения автора.
От автора: Я не знаю, что я такое курила... Но оно почти так и есть - каждый раз, каждый мучительный раз... Как посвящение моему любимому герою, как отречение от самой себя и как моя потребность с глубоких синих глазах...
Состояние:закончен.
Я не могу… Я вновь не могу нарисовать тебя…
Кисти летят прочь, палитра выскальзывает из дрожащих рук… Я беснуюсь словно загнанный в угол зверь, отшвыривая в сторону бесполезный холст с набросанным овалом лица, с изогнутыми ивовой ветвью кистями… Пастель крошится в дрожащих пальцах, превращаясь в горстку цветного пепла, оседающего на губах мягким песком… Слёзы смешиваются с краской, стекают по щекам голубыми ручейками, замирают на кончиках ресниц синими бриллиантами…
Почему?! Почему так?!
Ведь я знаю каждую твою чёрточку, каждый дюйм твоего лица, каждый сантиметр твоей смуглой кожи… Я знаю твои глаза, я каждую ночь вижу их сапфировый огонь, прорывающий туман моих сновидений лезвием серебряного кинжала… Я знаю твои сильные руки и невероятно нежные ладони, дотрагивающиеся до моего озябшего тела, спасающие от одолевающих меня сомнений… Я знаю твои плечи, твои такие надёжные и родные плечи, которые способны прикрыть меня собой, защитить, отгородить от всего, словно маленького ребёнка, познавшего ещё ни предательства, ни лжи, ни боли… Я знаю твои спокойные движения, твою грацию дикого осторожного тигра, твою несокрушимую мощь затаившегося хищника, твою уверенность в своём выборе…
Но я всё равно не могу, не могу, не могу нарисовать тебя!
Неровные стопы бумаг на полу мастерской, десятки набросков, сотни эскизов… Откровенные, дерзкие, скромные, яркие, очерченные плавным контуром и ощетинившиеся равными краями… Шёлк, бархат, батист, кожа… Сталь, камень, стекло, хрусталь, серебро… Вода, небо, звёзды, ветер, огонь и темнота… Кровь, крик, боль, ярость, спокойствие, безразличие, нежность…
Но не ты, не ты, не ты!..
Не ты устремляешь взгляд к бескрайним, заснеженным просторам с балкона родового замка… Не ты сжимаешь в ладонях окровавленный меч, отступая к стене под натиском противника… Не ты швыряешь бокал с вином в пылающий камин… Не ты кружишь в танце златовласую красавицу в маске из перьев… Не ты восседаешь на вороном жеребце посреди поля, усеянного мёртвыми телами… Не ты взираешь со старинной картины на стене тёмного коридора… Не ты убираешь с высокого лба влажные волосы, накинув на обнажённое тело лёгкий шёлковый халат… Не ты разметавшись на тёмном шёлке простыней улыбаешься лучам рассвета, пробивающимся сквозь задёрнутые на ночь тяжёлые бархатные портьеры…
Не ты, не ты, не ты…
Я почти сошла с ума, пытаясь поймать твой образ, ухватиться за твой едва видимый силуэт в оконном проёме, задержать твою неразличимую в ярком свете ненавистной лампы тень. Я старалась найти твои руки на девственно чистом холсте, обрисовать их контур быстрыми мазками, покрыть их тонким слоем краски и оживить прикосновением губ к невысохшему акрилу… Я хотела наполнить твои глаза блеском вечернего прилива и глубиной ночного неба, я хотела подарить им лучистые звёзды, отражающиеся в бокале бургундского вина…
Но я не могу… Я не могу нарисовать тебя…
Пастель, масло, акварель, гуашь, мел… Не то, не то… Не они, не твоё… Серые линии тонкой обводки карандашом не оживают от чёрной туши, изгибы кисти не дарят дыхание застывшим на холсте губам…
Я не могу найти то, что позволит мне взглянуть в твои глаза не во сне, а наяву. Я не могу создать, я не могу передать твой образ, живущий в моём сознании и не отпускающий мои мысли ни на миг… Я не могу показать тебя такого, каким тебя вижу я… Такого, какой ты есть на самом деле, такого, какой ты был всегда и каким останешься, даже если я не смогу больше дотронуться до твоей ладони своим воспаленным воображением… Я не могу показать тебя такого, какой ты настоящий. Не могу…
И с каждым днём, с каждым мгновением, с каждым мучительным мигом, ты покидаешь меня, ты уходишь в свой мир, наполненный темнотой и волшебством сверкающих звёздных переливов. Ты разочаровываешься во мне и шепчешь тихие признания на языке, который может стать мне непонятным, если я и дальше буду пытаться нарисовать тебя…
Нож скользит по ладони, разрезая кожу. Сорвавшееся с кончика карандаша лезвие обжигает раскалённым железом, заставляет невольно отдёрнуть руку и зашипеть от боли. Как ж так?!
Рубиновые капли падают на твои полувидимые губы, очерченные тонким контуром грифеля, расплываются алым пятном по кромке карандаша, пробираются в трещинки холста и застывают сверкающим гранатовым соком…
Я замираю над наброском, глотая злые слёзы и ненавидя себя за эту идиотскую случайность, положившую конец очередной попытке. Знаки говорят сами за себя – лучше уж всё бросить… Не к чему пытаться – всё пустое… Ты почти уже оставил меня, поняв, что я так и не смогу подарить тебе всю себя, открыть путь из сновидения в реальность, помочь спасти и твою, и мою душу, которые скоро расстанутся из-за моего неумения…
Поднимаю глаза к мольберту и замираю в растерянности и внезапном озарении… Твои алые губи почти улыбаются…
Провести ещё одну линию – по скуле – багровым росчерком. Прикоснуться окровавленными пальцами к летящей чёлке, дотронуться до изгиба ключиц алыми ногтями… Оставить на веках лёгкие рубиновые мазки, прочертить волевой подбородок и ворот шёлковой рубашки… Обрисовать тонкую переносицу и тени от полуопущенных ресниц…
Твоё лицо... Такое родное, такое до боли родное, нужное мне больше воздуха, больше моей пресловутой свободы, больше всего, что я могу потерять и от чего спокойно могу отказаться только лишь раз взглянув в твой подведённые багровым глаза...
Твои плечи, уже не покрытые сталью серебристых лат, обнажённые, смуглые, искрящиеся матовым блеском в тёмном огне зажжённой свечи... Алые капли застывают на коже подобием бисеринок пота, мерцают магическом светом, наполненным неприкрытой нежностью и откровенной сексуальностью...
Твои руки, изящные ладони с невероятно сильными пальцами, с тонкими кистями и старыми шрамами, с едва заметными алыми венами и прочерченными линиями упругих мышц...
Мои ногти оставляют пылающие следы на мольберте, даря тебе жизнь, открывая портал из мира иллюзий в мои серый, обыденный, наполненный тоской мир...
Всё ещё не веря, практически не понимая ничего, я продираю тебе путь своей алой кровью, прокладываю тебе дорогу рубиновыми линиями не остывающей страсти, проторяюей тонкими мазками окровавленных пальцев...
Я открываю тебе свою душу, почти уже разуверившуюся в твоём существование вне моих снов, почти уже отпустившую твоё мягкое дыхание, почти уже забывшую твой обжигающий огонь невольных прикосновений... Вслед за дверью в моё сердце я распахиваю тебе дверь в мой мир, отпираю засов обыденности и позволяю сделать первый шаг по мягкому, забрызганному краской и кровью ковру...
Я нашла тебя... Я смогла найти тебя в водовороте неясных образов, которые лишь были когда-то похожи на твой силуэт, которые лишь были отголосками твоего сознания, лишь призрачными фантомами твоего истинного присутствия... Я сожгла ворох ненужных эскизов одним лишь росчерком багряных ногтей, одним плавным движение побледневшей кисти, одним мазком алой жизни... Сожгла, оставив лишь один. Один, на котором - настоящий ты...
Ты оживаешь на старом холсте. Твой взгляд наполняется глубиной и дыханием. Ты спокойно взираешь на отошедшую меня и протягиваешь ко мне рубиновую ладонь...
Ты такой тёплый, такой близкий, такой родной...
Ты такой настоящий... Такой нужный мне... И ты мой... Только мой... Я смогла нарисовать тебя для того, чтобы почувствовать твоё острожное прикосновение к моим дрожащим рукам, ощутить железный привкус твоего поцелуя на своих губах, испить твоё кисловатое дыхание и провалиться в искрящуюся темноту, в которой твой сапфировый взор ведёт меня к заветной двери, открывающей путь к тебе...
КОНЕЦ.
Фендом: SailorMoon
Автор: Dark Endymion
Пэйринг: Эндимион/я
Жанр: Бред...
Содержание: Тонкий росчерк чёрной туши по мягкому холсту...
Disclaimer: все принадлежат госпоже Такеучи.
Размещение: только с разрешения автора.
От автора: Я не знаю, что я такое курила... Но оно почти так и есть - каждый раз, каждый мучительный раз... Как посвящение моему любимому герою, как отречение от самой себя и как моя потребность с глубоких синих глазах...
Состояние:закончен.
Я не могу… Я вновь не могу нарисовать тебя…
Кисти летят прочь, палитра выскальзывает из дрожащих рук… Я беснуюсь словно загнанный в угол зверь, отшвыривая в сторону бесполезный холст с набросанным овалом лица, с изогнутыми ивовой ветвью кистями… Пастель крошится в дрожащих пальцах, превращаясь в горстку цветного пепла, оседающего на губах мягким песком… Слёзы смешиваются с краской, стекают по щекам голубыми ручейками, замирают на кончиках ресниц синими бриллиантами…
Почему?! Почему так?!
Ведь я знаю каждую твою чёрточку, каждый дюйм твоего лица, каждый сантиметр твоей смуглой кожи… Я знаю твои глаза, я каждую ночь вижу их сапфировый огонь, прорывающий туман моих сновидений лезвием серебряного кинжала… Я знаю твои сильные руки и невероятно нежные ладони, дотрагивающиеся до моего озябшего тела, спасающие от одолевающих меня сомнений… Я знаю твои плечи, твои такие надёжные и родные плечи, которые способны прикрыть меня собой, защитить, отгородить от всего, словно маленького ребёнка, познавшего ещё ни предательства, ни лжи, ни боли… Я знаю твои спокойные движения, твою грацию дикого осторожного тигра, твою несокрушимую мощь затаившегося хищника, твою уверенность в своём выборе…
Но я всё равно не могу, не могу, не могу нарисовать тебя!
Неровные стопы бумаг на полу мастерской, десятки набросков, сотни эскизов… Откровенные, дерзкие, скромные, яркие, очерченные плавным контуром и ощетинившиеся равными краями… Шёлк, бархат, батист, кожа… Сталь, камень, стекло, хрусталь, серебро… Вода, небо, звёзды, ветер, огонь и темнота… Кровь, крик, боль, ярость, спокойствие, безразличие, нежность…
Но не ты, не ты, не ты!..
Не ты устремляешь взгляд к бескрайним, заснеженным просторам с балкона родового замка… Не ты сжимаешь в ладонях окровавленный меч, отступая к стене под натиском противника… Не ты швыряешь бокал с вином в пылающий камин… Не ты кружишь в танце златовласую красавицу в маске из перьев… Не ты восседаешь на вороном жеребце посреди поля, усеянного мёртвыми телами… Не ты взираешь со старинной картины на стене тёмного коридора… Не ты убираешь с высокого лба влажные волосы, накинув на обнажённое тело лёгкий шёлковый халат… Не ты разметавшись на тёмном шёлке простыней улыбаешься лучам рассвета, пробивающимся сквозь задёрнутые на ночь тяжёлые бархатные портьеры…
Не ты, не ты, не ты…
Я почти сошла с ума, пытаясь поймать твой образ, ухватиться за твой едва видимый силуэт в оконном проёме, задержать твою неразличимую в ярком свете ненавистной лампы тень. Я старалась найти твои руки на девственно чистом холсте, обрисовать их контур быстрыми мазками, покрыть их тонким слоем краски и оживить прикосновением губ к невысохшему акрилу… Я хотела наполнить твои глаза блеском вечернего прилива и глубиной ночного неба, я хотела подарить им лучистые звёзды, отражающиеся в бокале бургундского вина…
Но я не могу… Я не могу нарисовать тебя…
Пастель, масло, акварель, гуашь, мел… Не то, не то… Не они, не твоё… Серые линии тонкой обводки карандашом не оживают от чёрной туши, изгибы кисти не дарят дыхание застывшим на холсте губам…
Я не могу найти то, что позволит мне взглянуть в твои глаза не во сне, а наяву. Я не могу создать, я не могу передать твой образ, живущий в моём сознании и не отпускающий мои мысли ни на миг… Я не могу показать тебя такого, каким тебя вижу я… Такого, какой ты есть на самом деле, такого, какой ты был всегда и каким останешься, даже если я не смогу больше дотронуться до твоей ладони своим воспаленным воображением… Я не могу показать тебя такого, какой ты настоящий. Не могу…
И с каждым днём, с каждым мгновением, с каждым мучительным мигом, ты покидаешь меня, ты уходишь в свой мир, наполненный темнотой и волшебством сверкающих звёздных переливов. Ты разочаровываешься во мне и шепчешь тихие признания на языке, который может стать мне непонятным, если я и дальше буду пытаться нарисовать тебя…
Нож скользит по ладони, разрезая кожу. Сорвавшееся с кончика карандаша лезвие обжигает раскалённым железом, заставляет невольно отдёрнуть руку и зашипеть от боли. Как ж так?!
Рубиновые капли падают на твои полувидимые губы, очерченные тонким контуром грифеля, расплываются алым пятном по кромке карандаша, пробираются в трещинки холста и застывают сверкающим гранатовым соком…
Я замираю над наброском, глотая злые слёзы и ненавидя себя за эту идиотскую случайность, положившую конец очередной попытке. Знаки говорят сами за себя – лучше уж всё бросить… Не к чему пытаться – всё пустое… Ты почти уже оставил меня, поняв, что я так и не смогу подарить тебе всю себя, открыть путь из сновидения в реальность, помочь спасти и твою, и мою душу, которые скоро расстанутся из-за моего неумения…
Поднимаю глаза к мольберту и замираю в растерянности и внезапном озарении… Твои алые губи почти улыбаются…
Провести ещё одну линию – по скуле – багровым росчерком. Прикоснуться окровавленными пальцами к летящей чёлке, дотронуться до изгиба ключиц алыми ногтями… Оставить на веках лёгкие рубиновые мазки, прочертить волевой подбородок и ворот шёлковой рубашки… Обрисовать тонкую переносицу и тени от полуопущенных ресниц…
Твоё лицо... Такое родное, такое до боли родное, нужное мне больше воздуха, больше моей пресловутой свободы, больше всего, что я могу потерять и от чего спокойно могу отказаться только лишь раз взглянув в твой подведённые багровым глаза...
Твои плечи, уже не покрытые сталью серебристых лат, обнажённые, смуглые, искрящиеся матовым блеском в тёмном огне зажжённой свечи... Алые капли застывают на коже подобием бисеринок пота, мерцают магическом светом, наполненным неприкрытой нежностью и откровенной сексуальностью...
Твои руки, изящные ладони с невероятно сильными пальцами, с тонкими кистями и старыми шрамами, с едва заметными алыми венами и прочерченными линиями упругих мышц...
Мои ногти оставляют пылающие следы на мольберте, даря тебе жизнь, открывая портал из мира иллюзий в мои серый, обыденный, наполненный тоской мир...
Всё ещё не веря, практически не понимая ничего, я продираю тебе путь своей алой кровью, прокладываю тебе дорогу рубиновыми линиями не остывающей страсти, проторяюей тонкими мазками окровавленных пальцев...
Я открываю тебе свою душу, почти уже разуверившуюся в твоём существование вне моих снов, почти уже отпустившую твоё мягкое дыхание, почти уже забывшую твой обжигающий огонь невольных прикосновений... Вслед за дверью в моё сердце я распахиваю тебе дверь в мой мир, отпираю засов обыденности и позволяю сделать первый шаг по мягкому, забрызганному краской и кровью ковру...
Я нашла тебя... Я смогла найти тебя в водовороте неясных образов, которые лишь были когда-то похожи на твой силуэт, которые лишь были отголосками твоего сознания, лишь призрачными фантомами твоего истинного присутствия... Я сожгла ворох ненужных эскизов одним лишь росчерком багряных ногтей, одним плавным движение побледневшей кисти, одним мазком алой жизни... Сожгла, оставив лишь один. Один, на котором - настоящий ты...
Ты оживаешь на старом холсте. Твой взгляд наполняется глубиной и дыханием. Ты спокойно взираешь на отошедшую меня и протягиваешь ко мне рубиновую ладонь...
Ты такой тёплый, такой близкий, такой родной...
Ты такой настоящий... Такой нужный мне... И ты мой... Только мой... Я смогла нарисовать тебя для того, чтобы почувствовать твоё острожное прикосновение к моим дрожащим рукам, ощутить железный привкус твоего поцелуя на своих губах, испить твоё кисловатое дыхание и провалиться в искрящуюся темноту, в которой твой сапфировый взор ведёт меня к заветной двери, открывающей путь к тебе...
КОНЕЦ.
Комментарии